Réveil d’hiver, aller dans le noir vers le noir. Pieds froids sur le carrelage, le matin décuple les sensations. De droite à gauche, la matière se déplace sur la table. Barrette, gaillette, boulet, chiquenaudes de papier. Pépite noire et torchon fleuri. Porter l’eau, attiser le feu, rentrer le charbon. Les habitudes et les objets se transmettent, on ne jette rien dans un anachronique décor.

[...] Les objets balisent mon territoire, chaque chose à sa place. Dans ces quelques mètres carrés, la vie millimétrée au rythme de la mine. L’horloge qui passe toute seule à l’heure d’été. Objets choisis, temps compté, tissu hérité. Routine écrasante, rituel rassurant. Le rythme des briques comme une petite ritournelle. 

Extrait du texte Se lever à la cité, Diane Marissal